Ser el cerro de los aceros, Antonio Calera-Grobet

[English below]

a Miguel Rodríguez Sepúlveda.

“Fuego artificial de acero

Qué seductora esta iluminación

Artificio de artificiero

Añadir algún encanto al dolor.”

Guillaume Apollinaire.

Ves el brillo de los aceros en mano. Lo ves abrirse paso entre el follaje de las nomenclaturas indecibles, las frutos artificiales. Aceros en grupas de caballo, por una matrícula sin márgenes, fieles, sin niveles. Ves los aceros en marcaje de su paso: aceros a la deriva del sereno aterido, a cielo abierto, sin prisa y sin embargo fugitivos, seguidos en seca y rancia cacería. Aceros hechos de agua y mendrugos de pan que devinieron en huestes de mira miope, que no reparan a dónde habrán de parar, si el camino que abren conducirá a los cristales romos de la realidad, o bien de hinojos al infinito precipicio del abismo. Sin ojos. Hordas macheteras, velas, como velas encendidas, manivelas, manecillas de un reloj que se pensaba cascado y ha convenido más vivo, a marcar el fin de los cayados en este arado, la muerte de los cafés cantantes y no sonantes, de los ralos libros bien pensantes, no contantes sino disonantes, machetes que a pura mascadura, puro tajo, puro galope de polen y placentas, beberán del pozo que poseían, partirán por su parte perteneciente, de pura catadura, su pura herencia. Ardiente. Aceros para segar trabas, tirar trabes, destrabar el embrollo de las retahílas. Filas de aceros al intercambio, de la cuesta al claro, de lo embustero a lo sabio, por izar banderas con otras lanas, cambiar de cara a la moneda de cambio, aceros de corriente materna, de lengua de leche materna, aceros impresos en su papel virginal impregnado de ácido, papeles revolucionarios del designio designado, papeles más volantes que secantes, papeles aterrizados en su propio mecanismo, su nuevo y bélico abecedario, su papel intrínseco de eco, en otras horas ensimismado y cansino y ahora, por demás de masía, redoblado. Aceros como fábricas manuales, manuales de construcción, deconstrucción reflejante de retóricas y desvaríos, de vuelta al cauce de su río, las pletóricas coreografías de sus críos, al recuerdo de las cuerdas bucales, bucólicas de sus críos, aceros salidos de los arrabales, los arrozales,  los cañaverales, los maizales, ya sin el peso de sus hombres al agua, ya sin la soga de sus altos al fuego. Hordas de aceros en panga y piragua, aceros en calesa, carreta y carretilla, aceros que tuercen los rabos a los cerdos marmóreos, hacen caer las horas, las tejas de la historia raquítica y ramplona, pólvora humedecida en los anales de cochinillas. Aceros que palean, pelan a palos a los palurdos burdos de la lengua bífida y sus sordos abejorros, aceros trinches, aceros porfiados, aceros como astillas de huesos devanados que se acercan la verdad de las perdices, abren a la baya de la verdad de los felices y tiran, tiran como osos la cerca de la mentira, tiran y tiran de la mentira cínica de la tiranía hasta dar con el ajo del trabajo entre sus manos. Ajo nuevo sin destajos, tajos tajantes de su vida niña.  Aceros que percuten como móviles de viento, abren como calendarios de adviento que mañana tras mañana se han cernido entre su propia falta de aliento, bebido de las cabezas colgadas, comido de los hilachos de su carne deshebrada, aceros armados acaso, apenas de penas y pacas de ideas ajadas, meros jirones, mojamas flacas de libros sin carne ni riñones, huesos sosos, socavados, porosos, sobrevivido del siniestro de su sangre derramada y aún así, ya disecados, desecados por el adentro, chorrean su sana sangría sobre el vaho congelado de sus muertos, sus muertos sueltos que, ya sin poder legarse como lagos de gozo, gotas de alegría golosa, han quedado ante sus ojos, fijos, como pajarracos, macacos acaso petrificados en olvido y su estulticia. Partidos, despedazados. Aceros que nadie lo dude atragantados de furia, así de tardía pero así de realista, arrastrados por su rubicunda, terca, telúrica y manifiesta ansia de una siembra nueva, siembra linda de amantes y amatistas, aceros así de esmirriados, así de chillantes, que renacen como del fondo de un lecho casi marino, como anguilas vivas, vívidas, fulgurantes, se cuelan por los aires como vaho de sal, salitre títere desde el más profundo antes. Aceros afilados en el esmeril de la luna llena, rotunda luna de hienas rellena y  plena de su locura,  tatemada llanura que antecede a este su último alumbramiento, de libres cual  liebres, libra por libra de librar la vida en una mínima pero dura y pura cordura. Aceros faros, aceros ferales, aceros como carísimos fanales, dientes de sable, sables proliferantes, conos de incienso encendido, corchetes definitivos a los ungüentos leoninos, los lazos falsos vencidos, aceros en brazos negros bajo el grave agravio de su Dios, aceros hechos a mano en los braseros del Sol, a puro golpe de calor en el agro precario de tal Dios, para justo partir y repartir a ese mismo Dios, rebanarlo en finísimas partículas de uso estrictamente personal, talar el tálamo, el tallo del mismo Dios solo, fantasmal, para el mejor uso del cuerpo y mente de su gente, amada y por armar. Aceros por tanto menos de sortilegio o clarividencia, de presagio ciego y cerrero, y más para el libramiento largo de langostas y caimanes, como hervidero bello de cangrejos y demás animales perfectos como metáfora de un sendero abierto.  Aceros como ato de empecinados, kilométricos picos de pájaros para entablar de una vez la mancuerna forzada, el vencimiento de los costillares falsos, aceros como amasijo de hilos, filos separadores entre anaqueles de libros contables y lupanares reales, templos ungidos, mantos acuíferos y manglares. Aceros flagelos de las mentidas cimas, de la guanga trampa de las prebendas con todo y su vómito de pócimas, quistes y enzimas. Aceros rascacielos, señas señeras, potros libres en un potrero de portentos, aceros sueltos en su suelo suculento. Eso es lo que ves. Velos una vez más y velos bien. Un sinfín de aceros como cielo raso de brillos sin sosiego, esclarecidos, alguna vez idos y ahora vueltos, redimidos en su solaz, guarecidos en su cepa, en su sola forma de estar y no más de sollozar calando cal sobre la tierra. Aceros para la resta de rastrojos, la cortadera de lepras, aceros en busca de surcar la venidera estepa, aceros de la Sierra Nevada a la Sierra Maestra, la Sierra Madre que no se quiebra. Sierra que corta los rabos, sierra que corta los oprobios, sierra que se abre ante la dicha de la nueva siembra. Ves el brillo de los aceros en mano. Lo ves abrirse paso entre el follaje. Ya no se lamentan, no se creman sino revientan, aceros que se afilan, no se afeitan más, se aferran a la verdadera cara de su ramal, de su fastuoso tronco, su entronque señorial, saben bien que de él han tomado su cara y a él se la darán. Son aceros de cielo abierto, abiertos a la siembra, palmo a palmo, palma a palma, de un eterno y majestuoso palmeral.

Antonio Calera-Grobet

Being the Hill of Steels, Antonio Calera-Grobet

to Miguel Rodríguez Sepúlveda.

“Firework of steel

How seductive this illumination

Artifice of the pyrotechnician

To add some charm to pain.”

Guillaume Apollinaire.

You see the gleam of the steel blades in hand. You see it making its way through the foliage of unspeakable nomenclatures, the artificial fruits. Steel blades on horseback, under a registration without margins, faithful, without levels. You see the steel blades marking their passage: blades adrift in the frozen dew, under the open sky, unhurried and yet fugitive, pursued in a dry and rancid hunt. Steel blades made of water and crusts of bread that became near-sighted hosts, heedless of where they might end, whether the path they open will lead to the blunt crystals of reality, or else, on their knees, to the infinite precipice of the abyss. Eyeless. Machete hordes, candles, like lit candles, cranks, hands of a clock thought to be broken yet found more alive, marking the end of the staffs in this ploughing, the death of the singing cafés that do not sound, of the sparse, well-meaning books, not counting but dissonant, machetes that by sheer chewing, sheer cut, sheer gallop of pollen and placentas, will drink from the well they possessed, will depart by their belonging share, by sheer appearance, their pure inheritance. Burning.

Steel blades to reap obstacles, bring down beams, untangle the tangle of strings. Rows of steel for exchange, from the slope to the clearing, from the deceitful to the wise, to raise flags with other wools, to change the face of the currency of exchange; steel blades of maternal current, of mother’s-milk tongue, steel blades printed on their virginal paper impregnated with acid, revolutionary papers of the designated design, papers more flying than drying, papers landed in their own mechanism, their new and warlike alphabet, their intrinsic role as echo, once self-absorbed and tiresome and now, more than overabundant, redoubled.

Steel blades like manual factories, construction manuals, reflecting deconstructions of rhetorics and ravings, back to the course of their river, the plethoric choreographies of their offspring, to the memory of the vocal cords, bucolic cords of their offspring, steel blades born from the outskirts, the rice fields, the cane fields, the cornfields, now without the weight of their men in the water, now without the rope of their heights in the fire. Hordes of steel in ferryboat and pirogue, steel blades in calash, cart, and wheelbarrow, steel blades that twist the tails of marble swine, make the hours fall, the roof tiles of rickety and vulgar history, dampened gunpowder in the annals of cochineals.

Steel blades that shovel, that peel with blows the crude louts of the forked tongue and their deaf bumblebees; forked steel, stubborn steel, steel like splinters of unwound bones approaching the truth of partridges, opening toward the berry of the truth of the happy, and they pull, they pull like bears at the fence of lies, they pull and pull at the cynical lie of tyranny until they reach the garlic of labor in their hands. New garlic without divisions, sharp cuts of their child-life.

Steel blades that strike like wind chimes, open like Advent calendars that morning after morning have sifted through their own breathlessness, drunk from the hanging heads, eaten from the shreds of their frayed flesh; steel blades perhaps armed, barely, with sorrows and bales of worn ideas, mere tatters, lean strips of meat from books without flesh or kidneys, bland bones, hollowed, porous, surviving the catastrophe of their spilled blood and, even so, already desiccated, dried from within, they pour their healthy sangria over the frozen breath of their dead, their loose dead who, no longer able to be bequeathed like lakes of delight, drops of greedy joy, have remained before their eyes, fixed, like great birds, perhaps macaques petrified in oblivion and their own stupidity. Broken, torn apart.

Steel blades—let no one doubt it—choked with fury, late as it may be but just as realistic, dragged by their ruddy, stubborn, telluric, and manifest desire for a new sowing, a beautiful sowing of lovers and amethysts; steel blades this scrawny, this shrill, reborn as if from the bottom of an almost marine bed, like living eels, vivid, blazing, slipping through the air like salt vapor, puppet saltpeter from the deepest before.

Steel blades sharpened on the grindstone of the full moon, round moon filled and full of hyenas and madness, scorched plain that precedes this, their final birth, free as hares, pound by pound, to free life in a minimal yet hard and pure sanity. Lighthouse steel, feral steel, steel like costly lanterns, saber teeth, proliferating sabers, cones of burning incense, definitive brackets to leonine ointments, false bonds defeated; steel blades in black arms under the grave grievance of their God, steel blades handmade in the braziers of the Sun, through sheer blows of heat in the precarious field of such a God, precisely to divide and distribute that very God, to slice him into the finest particles for strictly personal use, to fell the thalamus, the stem of that same solitary, phantasmal God, for the better use of the body and mind of his people, beloved and still to be armed.

Steel blades, therefore, less for sorcery or clairvoyance, for blind and untamed omen, and more for the long bypassing of locusts and caimans, like a beautiful boiling of crabs and other animals, perfect as the metaphor of an open path. Steel blades like a bundle of the obstinate, kilometer-long bird beaks to establish once and for all the forced dumbbell, the defeat of false rib cages; steel blades like a mass of threads, cutting edges separating shelves of accounting books from real brothels, anointed temples, aquifers, and mangroves.

Steel blades, scourges of false summits, of the loose trap of privileges with all their vomit of potions, cysts, and enzymes. Skyscraper steel, singular signs, free colts in a paddock of portents, steel blades loose upon their succulent soil. That is what you see. See them once more and see them well. An endlessness of steel blades like a suspended ceiling of restless gleams, clarified, once gone and now returned, redeemed in their solace, sheltered in their stock, in their sole way of being and no longer sobbing, testing lime upon the earth.

Steel blades for the subtraction of stubble, the cutting of leprosies, steel blades seeking to furrow the coming steppe, steel blades from the Sierra Nevada to the Sierra Maestra, the Sierra Madre that does not break. A saw that cuts tails, a saw that cuts disgrace, a mountain range that opens before the joy of the new sowing. You see the gleam of the steel blades in hand. You see it making its way through the foliage. They no longer lament, they are not cremated but burst open, steel blades that sharpen themselves, no longer shave themselves, they cling to the true face of their branch, of their sumptuous trunk, their lordly junction; they know well that from it they have taken their face and to it they shall give it back. They are steel blades under the open sky, open to the sowing, span by span, palm by palm, of an eternal and majestic palm grove.

Antonio Calera-Grobet