Algunos Trucos De Cámara Y Supervivencia O Fotografiando Fotos Viejas O Biografía No Autorizada Desea. Efraín Sánchez Borges

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Algunos trucos de cámara y supervivencia

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Fotografiando fotos viejas

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Biografía no autorizada decea

-El desierto no es igual siempre, aunque parezca –podría haber pensado el muchacho costeño a golpe de idea. No se sabe si trajo mas cosas de las que se llevó casi 20 años después; tan fácil como llegó un día con tantas promesas y bendiciones. Sabía que el ruido y las manchas de ciudad lo irían cambiando, pero no que serian tan dolorosas como cuando la costa se le fue despintando de la cara, haciéndole la mirada cada vez más y más inquieta. Los primeros años solo fueron la base teatral de un personaje cada vez más “redondo”; lúcido de noche (solamente), rebelde de las responsabilidades vanas, en fin: loco de profesión y de consecuencia. Nunca fue tan niño como para definirse, ni tan adulto como para tener miedo; cargaba mas bien un tesoro de adolescencia que cada vez lo salvaba de la entrega fácil a lo cómodo, de la balsa prefabricada, de las aguas tranquilas del río de sueños que lo arrastró hasta acá. Entonces a la primera o a la segunda marea brava del nuevo mundo saltó al vacío y siguió cayendo. Vinieron las noches de humaredas y desatinos que nos nublaron tanto y a tantos la vista y el habla, pero siempre entonces, como acorazado en su sonrisa, convirtió esas visiones en palabras y viceversa. Fue que lo encontré por primera y última vez; no por que fuera la última vez que lo viera, sino por que ese día lo encontré para siempre, haciendo la fila de la vergüenza (para los que la tienen) de ser lo que se es desde hoy definitivamente. Fuimos nuevos en todo, sin credibilidad, pero si los oficios humanos son incontables, las aventuras mentales son más y esas nos fueron situando de a poco en el entorno que nos escogió como aprendices de nada.

Contracorriente es fácil como palabra, como definición pero no como hecho, mucho menos cuando estas rodeado de buenos deseos. Esos lo sacaron de la locura un tiempo desagradable en que tuvo que hacer patria ajena, trasladarse, trasnocharse, pero al final del arbitrario final sobreponerse, que era exactamente y nada más que volver a empezar. Ahora rodeado de viejos jóvenes y niños adelantados, seguía sonriendo aunque le dolía de veras. Ahora tenia un tema, que es de lo que se trata una historia. Es verdad absoluta que nunca cumplió con sus promesas, pero también, nunca prometió cargar con más de lo que podía, ni poder más de lo que quería. Solo la espera y uno que otro accidente fueron el único sustento de tantos de sus días humanos llenos de calle y de encierro; cuando lo veía siempre lo encontré como reflejo de aspiraciones perdidas y prohibidas para todos los que algún día actuarían de sus más grandes críticos y tutores.En esas comenzó a encontrar algunas piezas sueltas de entre sus orígenes, sin saber a ciencia cierta si esas cabrían o completarían el vasto rompecabezas de arte y destiempo que todavía sigue armando. Encontró niños precoces, inocentes; encontró piedras debajo de las que antes había encontrado preguntas, palabras sueltas en las voces de desaliento, pobreza entre tantas oportunidades, la magia del reconocimiento público, negras noches de blancas paginas sin llenar. Fue cuando se sintió otra vez pequeño y otra vez artista. Ahí comenzó a enseñarnos el arte de vivir hasta lo inadmisible para otros, inmóvil ante la histeria o ante la calma, invisible por y para cada tenue luz de cada lugar donde tuvo que pasar mas de cien noches velando sus amores perdidos (que al final siempre estuvieron vivos pero que el nunca se dio por enterado) sonriendo como en una fotografía de antes o llorando como en un velorio de tristezas.

No podría imaginarme el día que decidió irse, pero creo que fue cuando se enteró que se puede vivir con lo mínimo (pregúntenle) pero que él ya lo tenia casi todo y, en la marea que le enseño el océano y el Caribe y el amor, saltó.

Allí cerró una puerta, abrió una botella de vino, esperó a que amaneciera para rompernos el corazón a todos, nos dijo algo y se fue.El rastro no será fácil de seguir o no por siempre. Ahora que bailará en brazos de otra cualquiera como la que dejó, besará los labios amargos de otros recuerdos, responderá tantas preguntas y olvidará tantos detalles a la puerta del burdel que lleva en su corazón; pasando muchos catorces de febrero tan largos y tan amargos como el primero, tan lejos como para no llorarlos; bien podríamos ir haciendo un epitafio con lo que deja.

Adiós será muy fácil como palabra… pero nunca como ahora… como hecho consumado.

Efraín Sánchez Borges Poeta y músico 30 de diciembre de 2002

Cerro Azul, Veracruz

Some Tricks of Camera and Survival Or Photographing Old Photographs Or Unauthorized Decea Biography

“The desert is not always the same, even if it seems so,” the coastal boy might have thought, struck by the idea. It is not known whether he brought more things than he took with him almost twenty years later; as easily as he arrived one day with so many promises and blessings. He knew that the noise and stains of the city would change him, but not that they would be as painful as when the coast began to fade from his face, making his gaze more and more restless.

The first years were only the theatrical foundation of an increasingly “round” character: lucid at night, only at night; rebellious against vain responsibilities; in short, mad by profession and by consequence. He was never child enough to define himself, nor adult enough to be afraid. Rather, he carried a treasure of adolescence that kept saving him from easy surrender to comfort, from the prefabricated raft, from the calm waters of the river of dreams that dragged him here.

Then, at the first or second rough tide of the new world, he leapt into the void and kept falling. Then came the nights of smoke and misjudgment that clouded the sight and speech of so many of us. But always then, armored in his smile, he turned those visions into words and vice versa. That was when I found him for the first and last time; not because it was the last time I saw him, but because that day I found him forever, standing in the line of shame—for those who have it—of being what one definitively is from this day forward. We were new at everything, without credibility, but if human trades are countless, mental adventures are even more so, and those gradually placed us within the environment that chose us as apprentices of nothing.

Against the current is easy as a word, as a definition, but not as an act, much less when you are surrounded by good wishes. Those took him out of madness for an unpleasant stretch of time in which he had to make a homeland elsewhere, move, stay up through the night, but in the end—at the arbitrary end—overcome it, which meant exactly and nothing more than beginning again.

Now surrounded by old young people and precocious children, he kept smiling, although it truly hurt. Now he had a subject, which is what a story is about. It is absolutely true that he never fulfilled his promises, but it is also true that he never promised to carry more than he could, nor to be able to do more than he wanted. Waiting, and the occasional accident, were the only sustenance of so many of his human days filled with street and confinement. Whenever I saw him, I always found him as the reflection of lost aspirations, forbidden to all those who would one day act as his greatest critics and tutors.

Around then, he began to find loose pieces among his origins, without knowing for certain whether they would fit into or complete the vast puzzle of art and untimeliness that he is still assembling. He found precocious, innocent children; he found stones beneath which he had once found questions, loose words in voices of discouragement, poverty amid so many opportunities, the magic of public recognition, black nights of blank pages left unfilled. That was when he felt small again and an artist again. There he began to teach us the art of living even what is inadmissible for others, motionless before hysteria or calm, invisible through and for each faint light of each place where he had to spend more than one hundred nights keeping vigil over his lost loves—which, in the end, had always been alive, though he never found out—smiling as in an old photograph or crying as at a wake for sorrows.

I could not imagine the day he decided to leave, but I think it was when he found out that one can live with the minimum—ask him—but that he already had almost everything and, in the tide that the ocean and the Caribbean and love had taught him, he jumped.

There he closed a door, opened a bottle of wine, waited for dawn so he could break all our hearts, told us something, and left. The trail will not be easy to follow, or not forever. Now that he will dance in the arms of some other woman like the one he left behind, kiss the bitter lips of other memories, answer so many questions and forget so many details at the door of the brothel he carries in his heart; passing so many February fourteenths as long and as bitter as the first, distant enough not to cry over them—we might as well begin drafting an epitaph with what he leaves behind.

Goodbye will be very easy as a word… but never as now… as an accomplished fact.

Efraín Sánchez Borges Poet and musician December 30, 2002

Cerro Azul, Veracruz